Пожалуйста, прочти обо мне
в тишине,
когда (я не знаю, когда) я отдам тебе это письмо.
Прости меня за вольность мечтать,
не под стать
крутить у виска, летать, да я сам для себя клеймо.
Наверное, я зря, не любя
не тебя,
не жду, что не ты так и будешь стоять на моей полосе.
Забавно как: что, сколько ни пел,
как и пепел
уже не табак, так и всё, что написано для тебя, не о тебе совсем.
Зачем? Зачем мне держаться стен
пары сотен
неловких, нелёгких, покрытых патины тиной секунд?
Поверить бы, что это – во сне:
по весне
струями, будто бы плети дождя, как волосы, мысли секут.
С ума сойти... Без пяти минут
горький шут:
из-под палки терпенья сбегают стихи на манеж по хребту.
Я так хотел красиво сказать,
только, знать,
не могу. Как не могу знать, что и в каком письме тебе ещё наплету…
22.06.2006г.