Туманом был. И обнимал за плечи.
И пах дымком. И обещал полет.
Был огоньком - казалось, недалече,
А путник все идет к нему, идет..
Боярышником был, для птицы манким,
Доверчивым к протянутой руке.
Так долго ждал, что снова стал туманом,
Густеющим, как пенка в молоке.
Беззвучным, к расстояньям беспощадным,
Убежищем для беглых и поэтов..
Но до сих пор - ни встречно, ни прощаясь -
Ничьим не обернулся силуэтом..