Щупальца солнца
Безмолвно, старательно
Мнут календарь с постаревшими листьями...
Переплетеньем с облезлыми числами,
Словно сканируя жизнь обитателей
Пятое . Август.
В зелёном квадратике
Отпуск?
Поездка на дачу?
Свидание?
До сентября всё белёсо.
От ластика.
Память стирали?
Ответы?
Признания?
Осень. Начало.
Все дни расцарапаны.
Искры пощёчин.
С размахом.
Неистово.
Чёрным фломастером чувства замазаны.
Скрытая боль?
Жажда мести?
Бессмыслица?
Дальше безоблачно.
Глупо.
Два месяца.
Брызгами «сладкого» даты увенчаны,
Оттиски губ, от помады
Сиреневых.
Сотни сердец,
поцелуем помечен...и...
...вырван декабрь-
Последний, итоговый ...
Скрытый в пыли.
На полу.
Недосказанный.
Месяц из жизни.
Обрывки.
Растоптано.
И пустота...
А сегодня двадцатое...
Май.