Проживать эту жизнь
и не чувствовать возраста.
Мне уже двадцать семь
и я должен был бы
пролетать метеором,
сгорая от скорости,
в атмосфере какой-нибудь
душной судьбы.
Исходить на работе
потраченным временем,
отдавать неоплатный
супружеский долг.
Для чего? Чтобы он
оказался беременным
новым долгом и вышел
какой-нибудь толк?
Воспитать человека,
а может помощника,
чтобы было кому
заколачивать гроб?
Или чтобы иметь
перед Смертью заложника,
застрелив его влажным
напутствием в лоб?
Сочинить себе счастье,
покуда мы молоды...
Я хочу чужих жен
и боюсь животов,
незамужних, чью тайну
одним чувством голода
объяснить и понять
я пока не готов.
Эти мысли во мне,
словно женщины голые.
Позывные инстинкта
продолжить себя
по-простому и я
направляю их в голову,
как-то странно легко
никого не любя.