Искус

             
Порой ко мне стекаются стихи,
Клянутся в дружбе, верности до гроба.
Что делать, если вдруг они плохи,
И тяжки, словно смертные грехи,
Когда и стих, и я
Неискренни, фальшивы оба?

Я отвернусь, и строки улетят.
Грустить не стану: будь они друзьями,
Вернулись бы, обиду смяв, назад, -
Если друзья – с повинными глазами.