«Мой милый мальчик!» - плакала в саду,
В рассветных сумерках прохладных сокрушаясь.
«Тебя я повстречала на беду,
А ты меня – на грех». - Не унимаясь,
Она шептала.
Руку закусив
И запрокинув голову назад,
Молчала, устремив курсив
Глаз в небеса, чтоб не услышал сад
Ее стенаний. Музыка дождя
Смывала с тонкой кожи шрамы ночи.
«Он до конца не смог любить меня.
Виной тому не похоть – непорочен
Мой нежный мальчик. Я беру на веру
Его слова и красоту души.
Мне просто не случилось статься первой
Любовью роковой, чтоб потушить
Огонь страстей внутри его вселенной.
И каждый день гасить и вызывать».
И после первой любви
И незабвенной
Не суждено последующей выживать.
«Ну что ему оковы брака, долга?
Он не виновен в нелюбви своей.
Он не виновен в том, что слово «долго» -
Ничто для описанья прежних дней.
И что его влечет как по наитью
К тем, в ком он образ первой углядел».
Сильнее не бывает этой нити,
А остальное – дьявольский удел.
Накрапывать навзрыд дождь продолжал.
Она лежала тихо, как котенок,
И обещала жить.
А где-то спал
Внутри нее их крохотный ребенок.