Есть ты и я
и то, что не случилось,
есть я и ты
и то, что не сошлось,
не проросло, не оплелось корнями,
по небу краскою индиго не прошлось…
Нет меток, вешек и зацепок,
что мы б ы л и,
к ногам ложился мир,
и мы любили,
был так свободен и неистов наш союз,
заслушивались оперой и обожали «Мюз»,
и, как причастье, пили красное вино,
до хрипа спорили о культовом кино…
Цвет липы, шумный дождь,
отсветы радуг в луже,
лиловое дрожанье лепестка,
пришибленность внезапного ухода,
и, как удар, – «пока…».
Мы – слабое звено,
жизнь жестко хлещет,
катясь в неистовство безумного конца,
и убивает с изощренной местью
добро и нежность – своего творца…