Она не любит мелкий дождь.
Он любит страстно целоваться.
Они не вместе. Не поймешь,
Что не дало им завязаться.
Картины мира, белым полотном,
Их представляют только вместе.
Размытым, словно ливнями, пятном.
В безлюдном и пустынном месте.
Она блистает яркой рыжиной,
А он кудрями к небу вьется.
Она была б отличною женой,
А он над браком лишь смеется.
Однажды сложится все так:
В один дождливый тихий вечер,
По той же улице пройдет чудак,
Где рыжая пойдет ему навстречу.
Она, конечно, будет без зонта.
И он не знамо где его оставил.
А дождь и рад. И улица пуста.
И так и льет, не зная правил.
В какой-то роковой момент,
Когда до встречи пара метров,
Он замирает, словно монумент.
И видит краски сотен спектров.
Она посмотрит сквозь него,
Замолкнет в паре сантиметров.
И в голове мелькнет его
Так много лишних сантиментов.
Отбросив ритуал знакомства,
Забыв сказать хоть пару слов.
Ее коснется в центре Томска
Губами. Как герой из снов...
Но поцелуи под дождем
Не вызывают удивлений.
А их гармония вдвоем
Не оставляет мне сомнений:
Что лучше пары не найдешь-
И лучше даже не пытаться:
Та самая, что любит дождь.
И тот, что любит целоваться. ; ; ;