В переходе.
Со слякотью, прилипшею к ботинкам,
Я всё же продолжаю путь.
Малыш в подземке на картинке
Изображает жизни суть.
За ним какой-то пьяный дядька,
В ободранном коричневом пальто,
Кричит мне: «Детка, сядь-ка!»
А я иду вперёд—не до него…
В углу стоит мамаша—просит денег,
Безногий сын жуёт просроченный зефир,
Солидный мэн проходит тенью,
Не засоряя этот мир.
Зелёный пол от плесени и грязи
Пригрел заснувшее дитё.
Строитель с шаткой башни слазит.
Повсюду серо, мрачно и темно.
На старом грязном кафеле увижу,
Как кто-то любит чью-то мать.
Как кто-то среди бездарей стремится
«Художником» великим стать.
Ого! Под поездом ползёт бабуля,
Спешит в соседнюю страну.
А я не видела с июля
Пустых полей. Туда иду.
Поменьше шума, что ли городского,
Побольше душ живых ветров.
И перехода вот такого
Совсем не нужно мне потом.
Но завтра буду снова возвращаться
По лужам, пройденным вчера.
И с теми же людьми встречаться,
И делать те же самые дела.
А кто-то будет думать о зарплате,
О кружке пива, ломте хлеба.
А кто-то своей жизнью платит
За мной увиденное небо.
Нельзя винить наш мир за серость,
Пустых квартир и полных переходов,
За робкого смешную смелость,
За чьи-то б;льшие доходы.
В руках девчонки-пятилетки
Дрожит зелёненький листочек…
И это будет чудом редким,
А в троеточии последней точкой.
31.12.2005, 09.01.2006