Не читают стихи, а жаль,
Сколько книг на полках пылится!?
В каждой книге - своя душа,
Свои взгляды, характеры, лица.
Судьбы с судьбами переплелись,
Судьбы - капли в штормящем море.
В каждой новой строке свой смысл,
Чувуство радости, гнева, боли.
Прочитать бы их все подряд,
Вечной мудрости поучиться.
Правду, правду стихи говорят,
Если даже она горчица.
Если даже сладка, как мёд,
Высока, глубока, не порочна.
Не читает стихи народ,
Не читает и это точно.
Детективы - вот где азарт,
Жажда мести, наживы, крови.
Человек, отключив тормоза,
Убегает, стреляет, ловит.
У прилавка толпятся опять,
Люди разного возраста, взглядов.
Детективы хотят читать,
Им сегодня всё это надо.
Даже очередь, вот она, жизнь,
Покупают бульварную прессу.
Забегают сюда для души,
А уходят, но с чем - неизвестно.
Чем насытят свой мозг? Да ничем,
Был бы сыт, наряден, надушен.
А стихи, даже лучше врачей,
Лечат наши, усталые души.
Доброта и надежда в них,
В тех стихах, что учили в детстве.
Очень светлых и очень родных,
Нам от них никуда не деться.
Но с годами - наоборот,
Мы не те и не те стремленья.
Не читает стихи народ,
К величайшему сожаленью.
Всем самим за себя решать,
Но захочется нам, однажды,
Выйти в поле, в траве полежать,
Утолить у колодца жажду.
Колокольный послушать звон,
И прочесть, вдруг возникшие строчки.
И увидеть свой детский сон,
Это будет, я знаю точно.
* * *