Стихнет лопата, не будет шуршать
гравий под этой летающей липой.
Некому будет меня хоронять, -
я из обоймы обшарпанной выпал.
Нету гнезда у меня и сумы,
нету отцовских наказов и баек.
Что ж тут сума, если нету страны
и не пойми - кто же в доме хозяин...
Нету войны. Но к ударам судьбы
все мы привычны, как ржавые гвозди.
Выйдем на площадь. Мы - белые лбы,
красной калины звенящие гроздья.