однажды, скворцом, позабывшим где юг,
буравя осенний рассвет,
вернешься на горькую землю свою,
вернешься... а родины нет.
есть космы полыни по насыпям. в них
туман - и белес и незряч,
есть жилой засохшей под камнем родник,
есть ветра безудержный плач,
есть дом опустелый. в нем память не спит,
пьет боль с твоего лица,
есть небо... его подпирает гранит
на скорбной могиле отца
нет родины... но над церквушкой горит
дождем зацелованный крест....
и ты повторяешь — чтоб выжить и жить
есть родина.
родина есть