Мне бы только тебя на минуточку, запах волос, и дорожки от солнечных бликов на мраморной коже. Мне б увидеть, услышать, а ты все твердишь: "Не всерьез все, что было".
- "А можно тебе позвонить? А быть может...?"
Не дослушала, снова, и больно стучит по вискам наше прошлое прошлое, тихо стекает по крышам теплый дождь, он стучит свои песни о грустном не нам, и меня раздражая в стекло запотевшее дышит. Упаду на колени, да, мне не дают устоять эти сны где мы вместе, но я их уже не увижу. Ты напишешь в ответ: "Отпусти, я уже не твоя", я погасну к утру, а тебе наплевать.
Ненавижу...