БАЛЛАДА О СТАРОМ ПОГОСТЕ
Сквозь потерь заколдованный круг,
происшедших когда-то со мною,
часто издали смотрит мой друг
фотографией в старом альбоме.
Вот – давно завершился апрель,
да и май пересёк середину…
Твой погост на Высокой Горе
представляю теперь, как картину.
Очень редко бывают на нём
прихожане, приезжие люди:
трудно это успеть сделать днём,
так что спящий едва ли осудит.
Каждый штрих составляет эскиз
в этой, Богом забытой юдоли:
и тропинка, бегущая вниз,
и берёзка в прозрачном подоле.
Ты – на новом высоком витке –
начал жизнь принимать без обиды…
вот – погаснет янтарь вдалеке,
и на небе взойдут Леониды…
И слегка засверкает роса
на проснувшихся ветках рябины…
и тропинка давно заросла…
да и дух далеко, очевидно…
Да и время – быстрей облаков
заскользило над вечным покоем…
ты ушёл на границе веков…
кто-то принял решенье такое…
Но жестокая память летит,
нас с тобой постепенно сближая…
и скажу я безмолвно:
– Прости…
потерпи…
я уже выезжаю…