Поэзия исчезла – стала проза.
Я жёг любовь из скомканных бумаг,
Безудержно свои глотая слёзы,
Прощай навек, мой милый, нежный враг!
Обида жгла пред покрывалом ночи.
Закат расцвёл рубиновым цветком,
А в сердце - нож из слов: она не хочет!
Довольно встреч! – гвоздями,молотком!.
Сознанье словно чёрной мглой сковало,
Давил остатки пепла кочергой...
А сердцу было больно от металла,
Как будто зверски бил его ногой.
А час назад ведь был с любовной негой
И полным всяких радужных надежд…
Один листок укутал душу снегом,
И близким стал винительный падеж.
Я долго не прощал ей телеграммы...
Ну что такого? Простенький листок!
Но он виновник безнадёжной драмы,
Хоть состоял всего из пары строк...
Написано в мае 2011г о событиях августа 1973 года.
Картинка из интернета.