По утру воздух свежий над рожью.
Всходит солнце, поля озарив.
И взгрустнётся мне тихо о прошлом
У прибрежных, задумчивых ив.
Я не часто встречался с удачей,
Жизнь швыряла меня, словно мяч.
Вот опять вспоминаю и плачу
Об одной из своих неудач.
О любви, о коварной измене,
Что готовил безжалостный рок.
О фатальной чреде невезений,
Что лишь чудом я выдюжить смог.
Та беда обернулась сторицей,
Но светла золотая печаль.
Пусть хоть изредка сердцу приснится
Эта девственно чистая даль.
Эта грусть одиноких черёмух,
И равнин бесприютная ширь.
Этой жизни загубленной омут,
Эта боль беззащитной души.