Мне нравятся упорные мужчины,
которые, накинув парашют,
из офисов сигают в те пучины,
где их сирены каждодневно ждут.
Поют сирены с вечным бабьим всхлипом
и, содрогая немоту глубим,
своим глубоководным синим клипом
тревожат проплывающих рыбин.
А мужики, объяты вечной страстью,
гонимые бесстрашием натур,
плывкт, плывут - и пропадают в снасти,
которую сплетает им Амур.
Опустевает пыльная контора.
сирены вновь восходят на волну,
а клерки, что без страха и укора,
идут в любовь, как ходят на войну.