В тлен и стыд нашего опозоренного бытия
Иногда направляет Господь свои стрелы,
И они устремляются, опереньем звеня,
К своим целям за мыслимые пределы.
Самим стрелам неизвестна бывает цель,
А известна, так может выйти иная.
Вся их сущность в полете, и нет у них других дел,
Как лететь и лететь, попадая или не попадая.
Но и промах, и цель означают конец пути,
Знает только Господь о полученном результате,
Что достигнуто в мире, а что еще впереди,
И выводит баланс благодарностей и проклятий.
Что Ему безразлично, так это судьба стрелы.
Что бы там ни стряслось в ее скованном маленьком сердце,
Дозвенит, долетит до итога, костра и скалы.
От Руки и Судьбы все равно никуда ей не деться.
Я стою и смотрю, как она пролетает во мрак.
Я хочу закричать, удержать ее на мгновенье,
Мне мгновенья довольно. Я ее чуть согрею в руках,
А потом пусть она исполняет предназначенье.