Это мой город потерянный, параноидально-свободный,
Запертый в окнах решетчатых, как в Бастилию,
Вырывается с боем, идет по рукам холодным,
Бьется в истерике, в кокаиновой ломке, проходит последнюю милю.
Слышно как что-то рвется, пересекаются плоскости параллельные,
Город уходит в отказ, играет в игру-молчанку.
Городу не до нас, все его призраки, сны - откровения,
Что-то его убивает, выкручивает наизнанку.
Это мой город, мой никотиновый пластырь - ответ на любой вопрос,
Тот, что на вдохе - воздух, а на выдохе - цианид,
Город-мечта, город-"что бы вы сдохли", город - общий наркоз,
Просто, в конце-концов, Город, который еще горит.