Посторонние люди читают мои стихи.
И они говорят, что мои стихи не плохи,
И они говорят, что мои стихи хороши.
И они говорят, что мои стихи от души,
Но ни мой отец, ни мой муж не прочтут ни стиха
Никогда не прочтут ни строки, ни слова, ни буквы.
Я всю жизнь – не я, я всё время для них «как будто»,
Я всё время забочусь о глупостях-пустяках
И мой лучший друг забудет листок в столе.
Некогда читать – семья, квартира, работа.
Я, наверное, просто не понимаю чего-то.
И потом, я не верю, что мне уже сорок лет.
Я живу в придуманном мире, где всё не так.
Где туман не горек, а листопад не сед.
Где на небе начертан звёздами вечный знак,
Где господь-человек бессмертен и милосерд,
Но я, видимо, просто глупа и не понимаю,
Что за хмуростью ноября не бывает мая.
Что стихи нужны только мне, да и то едва ли,
Что другие раньше лучше меня писали.
Я, наверное, что-то не так пишу ли, живу?
Зной июля сушит в степи бумагу-траву.
И седеет ковыль, и становится пылью пыль.
Мне на небыль никто сменять не позволит быль.
И мой муж, мой отец, мой лучший друг знают суть
Ту, что я не могу постичь, не ложась костьми.
Есть вода, и есть хлеб, есть дети – возись с детьми.
Для чего тебе этот в ад уводящий путь.
Я зажмурю глаза, чтоб не видеть любящих глаз.
И стою, про себя повторяя в который раз
В мыслях: «Отче наш, иже сущий на небеси,
Не карай меня, сохрани меня и спаси!»