Бежать по скользкой мостовой,
омытой струями дождя,
с поднятой гордо головой,
чуть задыхаясь, приходя
в немой экстаз от водных брызг,
весь мокрый с головы до ног,
под тормозов тревожный визг
на перекрёстках ста дорог...
Лететь вперёд, как ледокол,
ломая паковые льды,
и представлять, что я пришёл,
и мне открыла двери ты,
а дальше молча обняла,
и не нужны совсем слова,
лишь только «Я тебя ждала»
под тихий перепад дождя.
Скользить по лужам, уходя
от брызг катящихся колёс
и уплывать, вперёд глядя,
не слыша боль, не видя слёз.
Катясь по лезвию ножа,
как крови капелька из пор,
и уходить, как в небеса,
и от дождя, и от погонь…
И добежать, и долететь,
и доскользить до двери той,
и ты откроешь в темноте,
и будешь рада, что живой.
Что возвратился, что пришёл,
что оторвался от врагов…
И упаду, вцепившись в шёлк.
Жизнь отлетела. Alles. Всё…