Я не пишу стихи, они пишутся,
Я не бегу к тебе, мир движется,
Разве я сейчас иду по улице,
А не она вокруг меня кружится?
Разве я стремлюсь к Неве?
Нет, она течёт ко мне.
Деревья не молчат, как кажется,
Ждут они, когда мы отважимся,
Руки-ветки тянут к нам тонкие,
Голоса ты слышишь их звонкие?
На цветы смотрю долгим взглядом,
И они тут как тут, совсем рядом,
Протяну свои ладони к елке,
И она сразу спрячет иголки.
А трава по ногам стелется,
Она рада со мной встретиться,
Ветерок ее теплый колышет,
Я шепчу и она меня слышит.
Поворачиваются дома, глядя окнами,
Раскрываются дворы тропками мокрыми,
Вот парадная моя – двери настежь,
Те же двери во мне значит...