Вишни цветут. Белой пеной оделся сад.
Свеж от дождя, разрисован огнями вечер.
Только делиться не с кем. А может нечем.
Мысли на строчках, как на проводах, висят.
Свечи зажечь - пусть уносит печали дым.
Настежь окно – пусть врывается воздух пряный.
Но в духоте и во тьме я сижу упрямо,
Слушаю вновь романс, что давно любим.
Май объявляет вальс и, легко кружась,
Кутает облаком белых цветов, которых
Короток день. Только я ведь не Квенин Дорак,
Я не пишу тебе писем. Не жду. А жаль.