***

*     *     *

Л. Малюковой
 
Заплачет ли в ночь
пароход на таежных причалах,
а,
   может быть,
     лось
затрубит на крутом берегу?..
Все будет потом,
           все потом,
           а в началах –
весны маета,
                и …
 дела
           на ходу,
   на бегу.
Как я тороплюсь
убежать
         от себя,
от прохожих-
в страну - Тишину,
в ненавязчивость белых ночей,
где ленточкой дней
в занебесном
                слепом бездорожье
отмечен буссолью
                мой путь,
                мой костер,
                мой ручей.
Рыдать будут сойки
обманчивой северной ночью,
кукушки научат
делить суету по годам,
беспечно-счастливую,
долгую жизнь напророчат,
а я им поверю,
как верю любимым глазам.
Я очень поверю,
что будет нелегкою ноша,
что будут улыбки
и крепкие руки друзей,
что я,
наконец,
……………………………….
Нет,
писать никогда не заброшу.
Пусть вовсе не книги,
а письма
Любимой своей.
До свидания…

1979 г.
1989 г.
г. Маргелан