Стрела летит, приемля только цель
И бездну, что пронзает накануне...
И смыслы, не разгаданные втуне,
Сменяет на пьянящий волю хмель.
Стрела летит, лелея лишь мишень
И мастерство пустившего из лука...
Едва ль Амур...Но знать?-Такая скука
Свою над Неизбежным тянет тень...
Стрела летит... И рвётся канитель,
Открывши взору шёлк... И, ожидая,
Вдруг Вечность остановится у края...
И Будущее выведает цель...