Господи, да что ж за нелёгкая,
Памяти сны посылает ко мне?
Сон летаргический стонет и охает:
Лета не будет, не будет... В окне
Пальцы летят. Вмиг неподъёмной
Становится бывшая лёгкой рука.
Тела касаюсь... Касанья фантомны...
Матом... ругаюсь... Таю... Тоска...
Болью вдавиться и выдавить смехом
Огрызки /на память/ в спиртовый раствор,
Суметь отразиться, откликнуться эхом...
А сна бессознательность гонит в тот двор,
Где пожухлость травы примята дровами,
Где полено к полену, вжимаясь друг в друга,
Вспоминают, как были наломаны... Нами...
И безжизненны пальцы, предавшие руку...
Смотрю изнутри: может, кто-то заглянет?
Мир из уз в узелки перевязан, чужой...
Рука чья-то внутрь, в меня проникает.
Как больно... Я чувствую... Жив...
Я — живой...