Я в зеркало смотрю и тайну вод
вновь постигаю. Вижу это чудо.
Изыск, метанье, ряби тонкий свод,
спокойствие, невозмутимость Будды...
Песок сквозь пальцы. Убегает нить.
Сочится каплями неуловимо.
И контур искаженный слова "Быть"
сползает и меняется незримо.
Что отраженье? Снова суета
сует. И недосказанность картины.
Художник бросил кисть и простота
пошла кругами. Мелкие морщины...