Глупость. Депрессия. Хандра.
Сижу и смотрю, как разрушается моя судьба.
Как мусор выкинули. Как собаку забыли.
А лучше бы вы меня как котёнка утопили.
Ненавижу. Любимое слово, ёмкое.
Чай разлила. На блюдце с синей каёмкою.
Рукою. Стеною. Веткою. Ограждаю себя. Воздушной клеткою.
Как будто задушили. Невозможно и нечем дышать. Пустота.
Какая-то глупая из тебя получилась судьба.
Как невесело поигрались мы. Какие страшные теперь мысли.
А ещё страшнее – стихи.
Знаешь, а я на секунду поверила. И почти сказала.
Но это почти. Нет. Я не хочу больше безмолвной войны.
И слова на «л». Какие всё-таки тяжёлые эти стихи.
Вымученные. Вырванные из души с корнем.
Больно. Больно мне. Безумно больно!
А, нет. Всё, перестало. Знаешь, а если бы и правда?
Что бы ты делал? Вздыхаю. Не знаю.
Не думаю. Безумно ревную.
Ты ушёл. Как плохо. Я знаю, где ты и с кем ты.
Не могу спать. Всё равно не верю.
Знай, я просто не переживу ещё одну потерю!
Да и почему какую-то «ещё одну»? Тебя. Тебя потерю не переживу.
Может, самую важную, самую болезненную из всех остальных.
Знай, я не поэт сегодня. Я просто влюблённый псих.
Бзик. Писк. Визг. И холод.
Скука. И волчий, отчаянный голод.
Голоса. Глупости. Семьи. Братья и сестры.
Предательство. Учёба. Оценки. Семестры.
Стеною стоят. А я с ледорубом. Разрублю всё –
И вся ваша буду.
Но зачем?
Так и закончу. Бессмыслица. Глупость.
Усталость.
Мне на завтра уже ничего не осталось.
22.05.11 (2:17)