На ладонях шершавые линии судеб,
В сломанных наушниках репчик,
Под курткой голодный желудок.
И кажется, что ничего лучше,чем было,чем есть, уже не будет.
И кто знает,где оборвутся эти шершавые линии судеб..
Как дикие животные в клетке города,
Так и норовим глотки перегрызть друг другу порой.
И что будет с трупом,лежащим рядышком, нам всё равно.
Давно потеряли Бога над головой.
И ты никто,
Ты ноль в холодной квартире,
За себя пьёшь сам с собой,
Блюёшь в сортире.
А ведь должно быть что-то хорошее,
Что-то, что греет душу,
Даже когда ты всеми брошен.
Что-то похожее на улыбку ребёнка,
Что-то, как руки матери из детства в пелёнках.
Что-то,что спрятано где-то на периферии памяти,
Что-то, как указатель,что делать и куда идти.
Что-то,как смысл жизни-неуловимое,далёкое.
Что-то,как ветер в волосах-свободное и лёгкое.
Что-то,как нежное прикосновение дыхания к коже..
Всё это есть.Без этого ты жить не сможешь.
Это то,что делает человека человеком,
Помогает счастье находить и зимой и летом,
Помогает руки не опускать, когда сил нет найти ответ,
Помогает продолжать верить, даже когда веры нет.
Самое главное,наверно, стать хорошим человеком,
Умирая в глубокой старости осознать,что не зря прожил век свой.
С чем пришёл ты в этот мир, то со смертью твоей и убудет.
Но далеко не всё определяют на ладонях шершавые линии судеб.