Обожженный листок на двухспальной кровати...
Это были стихи, но свой дар я утратил.
И теперь, между дней, размышляя о чувствах,
Сам себе говорю:До чего же мне пусто.
Эта пустошь ложится на душу как ноты,
И играет внутри, и танцует фокстроты.
Отбивает свой ритм, издевается словно.
Словно что-то горит, будто плавится что-то...
Ну а мне что с того? Это даже привычно.
Я и сам из себя, в общем, самый обычный.
Я пишу ерунду, что в душе накопилась.
Я молчу и курю, то, что ночью мне снилось.
Давят стены на мозг-мозг привык быть в отключке.
Я хотел стать другим, но ленивый без взбучки.
Пусть я циник и дрянь, но мне нравится это.
Я забросил стихи, но рисую портреты...
По обрывкам из фраз составляю эскизы,
Ваш портрет на заказ будет чистым, как риза.
Этот нож, что воткнут в Ваше слабое сердце
Извлекут, извлекут...И помогут согреться.
Ну а я?Не причем. Просто так, лишь прохожий,
Может, болен и зол, на ледышку похожий.
Ты не верь. Я ведь лгу. И мосты не сгорели.
Я люблю. Я люблю. Но себе сам не верю...