В далёкие, в давние дни
Придумано, сказано, спето:
Венцу и призванью поэта
Трагический образ сродни;
С избранником звёздного света
Земные не дружат огни.
Сует повседневных немилость
Творящему сказку под стать.
Ему по пергаменту стилос
В веках предрешил – пострадать
И кровью своей начертать
Всё то, что в душе зародилось.
Мечты золотое вино
Он пьёт, и без дна его кубок;
Испив же – как бабочка, хрупок,
Стучится в глухое окно:
Тех далей, что, чуждый уступок,
Он жаждет, - достичь не дано.
Мучительно-тонких движений
В душе его дремлет тайник.
Из ран – то цена постижений, -
Поэзии хлынет родник
В тот скорбно-восторженный миг,
Что счастья любого блаженней…
Кто создан горящим кустом,
В ком звучных метафор рубины
Пылают – в когтях у судьбины
Не плачет о счастье простом;
И вскроются сердца глубины,
Раскопаны – пласт за пластом…
Вино стихотворных наитий
Я сам – что таиться, - люблю,
Его из стремнины событий
Ещё я не раз пригублю;
Но я ль на алтарь тот ступлю?
Ступлю ли? Так нет же – не ждите!
Я творчества радость приму,
Но жертвенный облик – отвергну,
Трагических слов фейерверком
Не брошу в закатную тьму.
В страданьи любом, на поверку.
Есть оттиск, подобный клейму.
Как знать? Может, яростно точит
Судьба – пустоглазый божок, -
Свой ржавый, как заступ, скребок,
Чтоб душу мою раскурочить
И, сжав её – крови клубок, -
Исторгнуть соцветие строчек.
Так нет же! Души не отдам
На праздник мучительных таинств
За то, чтобы, в муках рождаясь,
Стихи приникали к устам…
Поэзия? Пусть её аист
Приносит к открытым вратам!
Не знаю, счастливым ли стану,
Но стих мой – созвучий узор, -
Преданиям всем вперекор,
Не мзда за сердечную рану:
Его, словно клад из-за гор,
Добыл я, обставив охрану.
В нём мало забот неземных –
Из юности был он унесен.
В нём светлые грады и веси
И пригоршня слов озорных.
В нём слог не речений, а песен –
Других я не знал позывных.
Храню я заветным мотивом
Надежду – в свой поздний виток
Вступая, назваться счастливым;
А нынче – ещё не итог;
А слов пестротканый поток
Пусть плещет – прилив за приливом!
Пусть плещет… и я, захотев
Отдаться тех слов ералашу
На суд, - сколь сумею, украшу
В потоке их скрытый напев…
Но выплесну горькую чашу,
Страдальческих рук не воздев!