Она походкой мягкою шагала в даль.
Себе сказал он тихо: «Мне не жаль»,
Ее шаги вдали были тихи,
А ночью он опять о ней писал стихи.
А дальше был весенний чудный сон:
Коньяк, сигары, в парке павильон,
Коктейли, клубы, пати, забытье,
И все равно уже, что рядом нет ее.
Ее же жизнь не то, чтобы катилась вниз:
Очередной не выдержал очередной ее каприз,
Она все так же бьет сердца всем не спеша,
Но в суматохе дней теряется душа.
Вот так вот и живут: Он вроде бы и сам,
Но каждый вечер в окруженьи милых дам,
Она ж все чаще думает о нем,
Но не вернуть того, что погубила злом…