Когда-нибудь, наверно, я напишу что-то стоящее,
до глубины души пронзающе-трогающее…
до боли в груди и слез на глазах задевающее…
и начну бросаться словами резкими вызывающе.
Это, я думаю, будет несложно –сплетая звуки,
сжимая виски пальцами с дрожью -серея от скуки,
или… рыдая от тоски по чему-то прекрасному, ломкому
настоящему (чтоб дотронуться) , грустно-тонкому,
по радуге человеческих чувств непредвзято истинной,
и по палитре всех красок жизни осмысленной.
Это, наверно, будет ярко как нить серпантина,
как цветов лепестки или крылья на этих картинах;
или бледно-серым – как дорога от мелкого дождика,
заштрихованная…(и опять этот грустный образ художника)
И, ломая руки и перья, растекаясь чернильными пятнами,
перехватывая вены бинтами, к солнцу тянусь, распятая
на листах между собственных строк. И буду счастливой,
и моя душа, улыбнувшись, распустится цветом сливы.