Как много есть стихотворений чудных
И каждое из них – души цветок.
Одни рождались в муках сердца трудных,
Иные пролились, как с гор поток.
От строчек тех нам весело, печально,
Ход времени идёт как будто вспять,
Но как понять обычно ль гениально
Написан стих, границу где искать?
Все те, кого великими считаем,
Чьи строки сеют в души свет и грусть,
Чьи книги мы «запоями» читаем
И учим стих любимый наизусть.
Когда-то так же в строках изливали
Весь мир души, её расцвет и крах,
И в те года далёкие не знали,
Того, что скажем мы об их стихах.
Стихи их с уст в уста передавались,
О них самих по свету слух пошёл.
Творцы ушли, творенья же остались
И люд их гениальными нашел.
Из века в век они бродили светом,
Тревожа ум и душу в круге лет,
Цвели, подобно розам нежным летом,
Стал гениальным их творец – поэт.
И ныне лики гениев живущих
Мелькают, их стихи всегда правы,
Их выбрали мы в лучшие из лучших,
Прислушавшись лишь к шёпоту молвы.
Обычных же стихов намного больше,
Творцов их от толпы не отделить,
Живут они кто меньше, а кто дольше,
Ничуть не тоньше в них таланта нить.
Имеет многоярусность реальность,
Шлифуют жизнь как волны камень дни.
Творений простота и гениальность,
О, как же относительны они. :)