Фиолетте
Глубоко, на дне дремот,
чёрных дыр не избегая,
я – ветров осенних мот.
Ты – другая.
Измождённый дух мытарств
ищет уголок затишный.
Я не третий Зороастр,
просто – лишний.
Выпадает мне всегда
только решка,
а удача – иногда,
очень редко.
Я пишу свою печаль
начистую.
В ней твоя-моя печать
поцелуя.
Непогодь моей беды
не дождлива,
там сушёные плоды
чернослива.
Розенкранц и Гильденстерн
не мертвы там,
там цветы растут из стен
в сне забытом.
На дарёном ишаке
кот половый,
тот, что продан был в мешке
за три слова.
Это сказка, это бред,
это небыль,
потаённый синий свет
в чёрном небе.