Могильщик мой, посланник света,
поёт о чём-то о крутом...
И я ему всё вторю (где-то)
во вторник утром, босиком.
О том, что кукла Барби - сыта,
одета и обута, и
там, у разбитого корыта
«поют небрежно соловьи».
Мол, ты поэт - и не иначе! -
и будешь, мучаясь, - писать...
Хоть на Канатчиковой даче.
Ну как два пальца об асфальт.