Воспеты в песнях те герои,
Без страха что бросались в бой.
За жизнь и веру. По святому
Круг очертя над головой.
Почёт и слава, уваженье,
И кубки полные вина.
И им церковное прощенье
Хоть кровью грудь обагряна
К ним женщины благоволят,
И дети
Мечтают встать в единый ряд,
Героев этих.
А мне проклятья, я убийца
Что в спину бьёт из подтишка.
Я нелюдь, злобный кровопийца,
Со мною ходит сатана.
Но, что поделать, коль мне ближе
Мой узкий, острый как игла,
Стилет. Удавка, тонкой нитью
Что в мой рукав заплетена.
И яд на кончике кинжала.
В толпе укол.
Иль в кубок капнуть жертве пьяной.
Вино на стол!
Не нравятся мне реки крови
И враг хрипящий на копье.
Я милосерден, и без боли
Лишаю жизни жизни в сладком сне.
Есть свой закон, и даже кодекс,
Что не позволит тронуть мать
С ребёнком. Иль разбоем
Обычным руки замарать.
Но коли звонкие монеты
Легли в карман
И выбор пал! Спасенья нету,
Смерть без изян!
И чем я хуже тех, кто входит
В таверну золотом гремя,
В душе тая немую скверну,
И взглядом отыскав меня,
Затравленно склоняясь к стойке
И подтолкнув ко мне кошель,
Шептать всё то, что не коснётся
Чужих ушей.
И уж давно глашатый кличет
За сто монет,
Чтоб голову мою на пике,
Нашёл рассвет.