* * *
А мама –
это боль моя,
незаживающая рана.
Утихнет –
рву повязку я
и безутешно плачу:
- Ма-ма!
Зачем
мне новые бинты,
когда
как за семью
замками.
А достучаться –
ссора: ты –
бледнеть
и разводить руками.
- Прости! -
так трудно
нам сказать
одно,
единственное слово?
Дано,
которым нас спасать
от боли...
Ноет снова.