Я про себя зову его Монте-Кристо,
Уж слишком он аристократ.
И, наверное, ревную к книгам:
Как жаль, что я не философский трактат.
Но отчетливо вижу моментами
Брызги меня на бледном лице,
И любуюсь собой как кошка -
Будто он для меня играет все роли.
Нет, я не питаю иллюзий, не трясусь
В кокаиновой ломке. Он не кокс.
И нет, не героин. Он герой. Герой на героине.
А кусаю губы: стихи вместо мартини.
- Возьми в руки глобус.
- Зачем?
- Я сфотографирую. И сделаю тебя Богом.