Бал-маскарад, нет лиц, сплошные маски.
Один лишь Шут, играя дурака,
Своё лицо не прячет от огласки,
Его душа давно не без греха.
Хотя для всех она ведь нараспашку,
Закрыта лишь для Первой Госпожи.
Ему б сорвать давно чужую маску,
С полубольной, растрёпанной души.
Вскипает кровь, бурлит от перегрева,
Опять в душе любви тупая боль.
Придворный Шут играет с Королевой,
И наплевать, что в прикупе Король.
25.05.2011. Атланта.