Все дороги ведут в никуда,
по бескрайним просторам и весям.
(На столбах их гудят провода,
чей монтер никому неизвестен.)
От страны, они вьются, к стране,
от войны устремляются к миру...
и от мира стремятся к войне...
получая с людей свою виру...
На обочинах дремлют кресты,
над крестами кружатся вороны...
Где же мы, где же я, где же ты?
Для кого этот гам похоронный?
Для кого эти вены дорог,
чья земля умывается криком...
Расстоянья, что ведает рок,
все исчезнут в потоке безликом.
В бесконечном потоке людском,
что бредет по дорогам текучим,
растворятся грядущего тучи
и прошедшее ляжет песком...
***
Бросай ружьё, ступай уже до хаты...
Ты сделал всё, что должен сделать был.
Твой бог погиб, но ты не виноватый...
Теперь он просто на дороге пыль.
Иди домой, сраженья отгремели...
Ты всё одно - сражался сам с собой.
И проиграл,
в простреленной шинели,
теперь и ты, для всех - всегда живой.
Лети домой, твой череп невесомый,
теперь хранит тяжелый черный взгляд...
В нем свет угас... но жизни смысл искомый,
вернет тебя, во времени, назад...