* * *
Я не вития, я поэт,
такое моё призвание,
нелёгкое ремесло,
такое же, как труд крестьянина.
Только мозоли не на руках,
мозоли в душе,
с этим я ничего не поделаю.
Я ниву свою возделываю.
Я подмастерье у языка,
не выйти бы из доверия
у тех, для кого я ищу слова,
кого я люблю, кому верю я.
Есть у меня какие-то данные.
А у кого их нет?
Просто они не разгаданы
у большинства людей.
Просто они не раскрыты,
прячутся в тени,
как в дожди осенние
не цветут цветы.
Дайте им только воздуха
полной грудью глотнуть,
пусть только солнышко
их обогреет чуть-чуть.
Все мы больше похожи,
чем отличаемся,
все мы живём под Богом,
в этом и есть наша суть.
И знаю я наверняка-
нет бездарных людей,
есть не раскрытые,
пока.