* * *
По ночам, наглотавшись пустырника
И укутавшись в бабушкин плед
Карамельно-сопливую лирику
Пишет дама бальзаковских лет.
На запястие шрамы от лезвия
Под глазами потёкшая тушь
Ты ей скажешь: "Вот это - поэзия!",
А подумаешь: "Экая чушь..."