Такое, что бы по коже сахаром, плетью, снегом, что б растекалось, лизало, било,
Так, что б метамизолом натрия давиться и рисовать на стекле картины, закрашивая светило.
Не ясно, кому ты нужен теперь, кто нужен тебе, что вообще будет завтра - вторник, вроде.
Каюсь, есть календарь на стене, в телефоне, все мои будни в моде, я стремлюсь к свободе,
Как к истине или к любимой женщине, на часах без пятнадцати вечность - прикрыть плечи
Шарфом и уходить, что бы навсегда, без прощальной встречи - в детстве мне обещали, что время лечит
Здесь, кажется, тысячный день зимы, а быть может, тысяча первый - снежинки летят в лицо,
Каждый кто как-то еще вдыхает утром выскакивает на крыльцо и прикидывается подлецом.
Сливаться с толпой привычно - как выпить и закурить, вроде как безразличность спасает, на деле - нет.
Кто-то снимает оковы, одежду, кто-то запреты, кто-то снимает фильмы, кто-то дает обед, так что бы жить без бед,
Кто-то бежит вдоль рельсов, догоняя потерянный и отмененный рейс, кто-то смотрит в зеркало, кто-то - в твои глаза
Я смотрю на дорогу, молюсь своему Богу, и отпускаю сломанные тормоза