а лето теплом спешит...
он пишет свои стиши
/в которых привычно "She".../
прозой. казалось бы, Что еще? -
холодный простой расчет:
не мил, так хотя б прощен...
"cause i`m..." все еще с нею...там...
где шепчется пустота
и сердце - большой там-там
дрожью-ударами вводит в транс,
и нежность теплом с утра
под тихое "i will try..."
вхожа в чужую давно постель,
смирившись до боли с тем.
/как мученник на кресте.../
может, она Потому молчит.
и в запертое стучит
как странник /в окно/ в ночи.
тоже...мосты продолжая жечь,
и там, глубоко, уже
отчаяньем падежей
ложных остыло и не болит...
цветами других палитр
расписано...утоли,
Боже, печали в ее глазах.
а больше...ну что сказать...
раз все не вернуть назад,
что же...