Людмиле Крупицкой.
Теперь с женою мы богаты,
Виной тому - твои томаты:
Они в дому, они в подвале.
Мы с голоду помрём едва ли.
Ты их садила семенами,
Рассадой поделилась с нами.
Мы их растили, как ребёнка,
Укрыв от гроз прозрачной плёнкой.
Тебя кляли за все мученья,
Забыв про сон и развлеченья.
Под южным солнцем на просторе
Плоды гурьбой поспели вскоре.
И каждый помидор, краснея,
Шептал: "Хочу быстрее к ней я.
Прими нас, мама Люда, скопом,
Войдём в тебя томатным соком;
Напейся вдоволь нашей кровью,
Умрём мы с радостью, с любовью".