Под облаком, обугленным пером расположившимся на небосводе,
неспешно продвигается паром, открытый разгулявшейся погоде.
Вечерние негромки голоса. Вода не терпит суеты и скуки.
Прибрежная всё ближе полоса. Волна плевки качает и окурки.
А вот и луг на сонном берегу, он к небу поднимается полого.
И грунтовая пыльная дорога, как заяц, запетляла на бегу.
И всё, что неожиданно сошлось в одной никем не выдуманной точке,
огнем заката долгим обожглось и тихо застывает в этой строчке.
28 мая 2011