Когда ты вернёшься из грешного сна
В мою неумелую жизнь,
Там будет печальная плакать струна
О том , что мечты не сбылись.
И ты посмеёшься над горечью слов,
Над медленной тяжестью дня.
Безумный скворец просвистеть не готов
Забытую песню огня.
Лишь теплится малая искра в душе,
Остатки страстей наугад.
А в дальнем краю отцветает уже
Тобой озарённый закат.
Ты взглянешь на мой неустроенный быт,
На жёлтые краски холмов,
На дом, что людьми обречённо забыт,
Как в бездне ушедших веков.
Мы сядем за стол.
Я налью тебе чай
В пиалу со стёртым цветком.
И долгая будет кружиться печаль
Над нами осенним листом.
Прости за мою неумелую жизнь,
За то, что мечты не сбылись,
За этот невольный и грустный каприз,
За этот мятущийся лист.
Вернись же в обманами прерванный сон,
Где были надежды правы,
Где нищий скворец безнадёжно влюблён
В весенний разлив синевы.
Р.Маргулис