Всё слабее моя красавица, но за жизнь свою борется, ходит к врачу. Тяжелее встаёт, спотыкается, говорит мне: "Анжела, я жить хочу! Знаю, мой механизм уж прогнил давно, все колёсики стёрлись, гарантий нет. Но мой Ангел-ремонтник, ведь он чинил, собирал по шурупам меня много лет. Понимаю, что муж ждёт тридцатый год, что ему одному скучно может быть. Мне нельзя умирать, кто цветы польёт на могилке его? Мне так нужно жить! Сын звонит иногда и не ездит пусть, но открытки на дни рожденья шлёт. Значит любит... я так умирать боюсь. Знаю, он хоронить меня не прийдёт."
Ей осталось немного, слабеет она, значит каждую пятницу надо спешить. Постоянно твердит: "Ведь сейчас весна, мне с войны ещё хочется весной жить. Я с войны ещё солнце и небо люблю, одуванчиков золото, птиц полёт..." Выхожу улыбаясь, но Бога молю: "Ей всего 90, ну пусть поживёт!"