Бегу назад, едва пройдя вперёд,
От принципов всё время отступаю,
И щедрость у меня весьма скупая,
Бесцветна яркость, а правдивость врёт.
Мой мир похож на скверный анекдот:
Оксюмороны тут и там вскипают,
От их мерцаний я почти слепая,
Сама себе фатальный антипод.
То спорю я с собой до хрипоты,
На "вы" начав, перехожу на "ты",
То возражать боюсь, лишь тихо блею.
Как приснопамятный Захер-Мазох,
Сама себя я застаю врасплох
И наслаждаюсь мукою своею.